"« Novembre calciné comme
L’ombre pâle d’une tête
Qui roule et s’ennuie. »”
— Hervé Bouchard, Mailloux, Histoires de novembre et de juin (2002)
"La poésie se fait dans un lit comme l’amour. Ses draps défaits sont l’aurore des choses.”
— André Breton (via carnets—intimes)
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